Menos de ti.

Esqueleto de pantomima, cristal de alquimia,
miel de luna, efímero  pasaje a la eternidad,
mar de cartas que me devora, antífona de
nuevos riesgos al vuelo por caminos intransitables,
exhibición de soledad en los atriles del invierno,
conflicto en sueños atrincherados, desvelados y
profanados, cuenca de noches sin retorno al
vuelco de tus brazos, letras olvidadas en el hostal,
que lejos estamos hoy de lo que fuimos aquel
día pero también como extraño lo que somos
ahora.

Estigmas desérticos, fe devaluada,
crisis amotinada, confianza desaparecida,
sentimientos encontrados, decepción
inconmensurable, muro reivindicando mis
lamentos, rueca con los hilos de mis sueños,
pragmatismo matizado en los oleos de la
desventura, tardes añiles donde se pervierten
mis anhelos.

Besos guardados, olvidos experimentales,
náufrago en la isla rota, arenas movedizas
que consumen el eco de mis manos,
calor de primavera sin brisa, madrugadas
sobre kilómetros de reproches y promesas,
canciones y problemas, alcohol y ceniza.

Miserables recuerdos de ti, de tus ojos,
de tu voz, de tu corazón, del mapa que trace
y recorrí sobre tu piel, desvelos que me
cada vez con menos de ti, polvo de futuro
sin luz, soledad innegable y basta para mis
letras.

Victor Aguilar.

Mulata.

Mulata inverosímil custodiada por sus narcisos instintos,
taciturna y plebeya reposa en su lecho de flores de lis,
aguarda desprevenida el enigma precioso de la eternidad
que se desvanece ante sus ojos, que cruel destino se
avecina tras la temeraria libertad acorralada entre sus
sueños, arrogantemente misericordiosos que se empeñan
en trascender, taimados caminos emprenderá a partir de
ahora si quiere alcanzar la belleza de aquellos Dioses
que desafío, los que no pudieron aceptar que aquella
mortal llevara en sus ojos la luz semejante a mil estrellas,
y en su piel la textura perfecta de las estatuas de marfil.

Mulata fatal que camina descalza en la maleza de los años
hundiéndose intacta en el va y ven de la bruma que se
estanca frente a sus ojos, en el frío que guarda en su pecho
por las venturosas tempestades que su corazón hospeda,
de arrojos y desventura pero siempre con morosa complacencia
itinerante, tal vez temeraria o sólo cobarde a la sombra
de algún sauce llorando entre mandrágoras, ella simplemente
no entiende nada y la confunden las banalidades de otros.

Mulata impredecible que se queda en mi corazón,
haciendo barricadas del futuro caído, proyectándose hacia
nuevos horizontes, perdiendo la felicidad pero ganando
su libertad, persiguiendo sus fantasías, huyendo de los
fantasmas, haciendo caminos en donde otras trazaron veredas,
sin cansancio, llena de fe, con la frente en alto yendo pa´ delante
como guerrera amazona para proteger su corazón incandescente
de guerrera que no dejara de luchar.

Victor Aguilar.

Fragmentos.

Son los fragmentos que recuerdo de ti,

las tardes que no quiero olvidar,

las noches que me arrebatan el sueño,

las lunas que me recuerdan tu mirada.

Sólo fragmentos quedan de nuestro amor,

piezas de un puzzle inconcluso,

trozos de realidad que me dejan sin aliento,

fantasías que embonan para reconstruirnos.

Fragmentos y más fragmentos dispersos,

regados por todas partes.

tapizando el cielo, marcando mis pasos,

llenando de luz mis proyectos y mis sueños.

Por que al final en mi vida no hay nada,

sólo lo que dejas en cada fragmento,

lo que no olvido, lo que atesoro,

tus fragmentos que están hechos a mi medida.

Victor Aguilar.

Noche de Luna.

Si Dios fuera mujer.

¿Y si Dios fuera mujer? 
pregunta Juan sin inmutarse, 
vaya, vaya si Dios fuera mujer 
es posible que agnósticos y ateos 
no dijéramos no con la cabeza 
y dijéramos sí con las entrañas. 

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez 
para besar sus pies no de bronce, 
su pubis no de piedra, 
sus pechos no de mármol, 
sus labios no de yeso. 

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos 
para arrancarla de su lontananza 
y no habría que jurar 
hasta que la muerte nos separe 
ya que sería inmortal por antonomasia 
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico 
nos contagiaría su inmortalidad. 

Si Dios fuera mujer no se instalaría 
lejana en el reino de los cielos, 
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno, 
con sus brazos no cerrados, 
su rosa no de plástico 
y su amor no de ángeles. 

Ay Dios mío, Dios mío 
si hasta siempre y desde siempre 
fueras una mujer 
qué lindo escándalo sería, 
qué venturosa, espléndida, imposible, 
prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti

Je me souviens.

Je me souviens le sable avec nos empreintes
Je me souviens du goût de sel de mer
Je me souviens de la chanson des vagues,
Je me souviens que le coucher du soleil peint le ciel
Je me souviens de la date, comme si c'était hier
Je me souviens de ton parfum Coco Mademoiselle
Je me souviens de ton visage questions précises
Se souvenir de courbes de votre corps occupé
inexplorés,
Je me souviens de tes mots et le silence
Je me souviens de tout cela, mais pas maintenant
J'ai des souvenirs de votre amour

Victor Aguilar

Crisis.

Derrochamos libertad cuando las deudas se acumulaban en la chistera,
tuvimos auditorias despasadas con el alma hipotecada en el banco del
anonimato, firmamos fraudulentos besos pos-fechados para recuperar
las inversiones hechas en el banco de sangre pero aun así perdimos en
esos crueles juzgados de la tentación nuestra empresa, entonces, salimos
a las calles a negociar abrazos por pesetas, independencia por cheques.

La crisis no paró, llegamos al limite de la ruina hasta que desde hace un
mes guardamos los billetes del monopoly en la cartera, si ya caímos en el
29 con la bolsa esta vez no nos pillara desprevenidos, aquella ocasión nos
desfalco los mejores años y fue una desgracia que el seguro nunca me
advirtiera que mi póliza no cubría el mal de amores, pero esta vez no, no
permitiré que la vida se me vuelva a ir entre suspiros que se consuman
lentamente en breves olvidos, que se malgasten las penas, que se globalicen
las despedidas y terminé obligado a perder mil apuestas contra el azar.

Victor Aguilar

Tregua.

Tomaré mi distancia para evitar otro enfrentamiento,
sé que no habrá tregua mientras sigan abiertas las
heridas así que aprovechare el receso para aplacar
mi orgullo que pide a gritos la revancha, esperaré
para dejar atras las amargas tertulias y trataré de que
las facturas endosadas por el tiempo sean más venebolas
con este cuerpo vencido que es entregado a la libertad,
atacaré desde otro frente luchando al todo o nada pero
no volveré a dar marcha atras, no me retiraré sin conseguir
mi objetivo, la próxima vez vendré renovado con la estrategia
definitiva para gobernar tu corazón.

Victor Aguilar.

Trágico Conejo

Trágico conejo, una pintura,
Las orejas apelmazadas verdes como maíz apisonado.
La negra frente apuntando a las estrellas.
Una pintura en mi pared, sola
como los conejos son
y no son. Rollizas mejillas rojas,
todo Arte, hocico tembloroso,
un hábito difícil de romper como no hay.
También tu puedes ser un conejo trágico; verdirroja
tu espalda, azul tu varonil pequeño pecho.
Pero, si alguna vez sientes deseos de convertirte en uno,
cuidado con la Auténtica Carne, te
derribará de tu trágico caballo
y romperá tus trágicos colores como un fantasma
rompe el mármol; tus heridas cicatrizarán
tan deprisa que el agua
tendrá celos.
Conejos en papel blanco pintados
aumentan todos los encantos contra su estirpe silvestre;
y sus orejas maíz apisonado se tornan cuernos.
Así pues, presta atención si la trágica vida se siente bien..
atrapada en una trampa para conejos
con todos los colores como espadas de luz solar,
y tijeras como el Señor Viviente.

STAN RICE
Algo de cordero (1975)